

Un sitio donde se escribe de todo un poco por impulsos, de cosas mundanas y abstractas, del hoy, del ayer y del mañana...


Nuestro presidente del Gobierno va de mal en peor. Siempre le he tachado de blando, pues nunca ha roto con la carca y su política "de izquierdas" se ha quedado siempre corta. Ahora, presionado por la UE y EE.UU, como medida estrella para reducir el déficit, baja los sueldos a los funcionarios, congela las pensiones y elimina el "cheque-bebé". ¡Sí, señor!, eso es ganarse la confianza de los ciudadanos y ciudadanas. No tuvo suficiente con insuflar dinero a los grandes artífices de este guirigay mundial, los bancos, sino que sale ahora con esto. Qué pena. Este país se lo está dejando a huevo a toda la rapacería derechona, y lo peor es que va a dividir de nuevo a la izquierda, una izquierda sin rumbo y sin perspectivas, que igualmente se ha plegado a los poderes económicos. El sistema puede.RESPUESTAS AL DÍA 19/04/10
El sábado estuvimos viendo Piaf, el musical, casi dos horas de espectáculo. Merçi, mademoiselle Carla. Fue fantástico; una puesta en el escenario increíble, donde las escenas iban cambiando simplemente a base de jugar con las luces. Hay momentos, como pequeñas fotografías que se graban en el espectador, dignas de elogio; por ejemplo, la aparición de Marcel Cerdan, el bombardero marroquí. Ni que decir que Elena Roger, la actriz que interpreta a la diva francesa, se sale. Con todo, me quedo con la original, con La môme Piaf. Ahí la tenéis, ya demacrada en 1962 por su adicción a la morfina, con un canto metafórico de lo que fue su vida.
La traducción al castellano de la letra de este temazo del año 1960 (Non, je ne regrette rien):
No, no lamento nada
¡No! nada de nada,
¡No! no lamento nada
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
¡Todo eso me da igual!
¡No! nada de nada,
¡No! no lamento nada.
Está pagado, barrido, olvidado...
¡Me importa un bledo el pasado!
Con mis recuerdos
He encendido el fuego,
Mis penas, mis placeres…
¡Ya no los necesito!
Barridos los amores
Y todos sus temblores,
Barridos para siempre,
Vuelvo a empezar de cero.
¡No! nada de nada,
¡No! no lamento nada.
Ni el bien que me han hecho,
Ni el mal,
¡Todo eso me da igual!
¡No! nada de nada,
¡No! no lamento nada.
Porque mi vida,
Porque mis alegrías,
¡Hoy comienzan contigo... !
Los veladores, debajo de la costra de roña, son de mármol negro, y para hacer muchos de ellos se han aprovechado las lápidas rotas de las sacramentales, de la Almudena y de San Isidro; cualquiera, aquel o aquella que no se ande con remilgos, si pasa las yemas de los dedos por debajo, puede comprobarlo y reconocer las letras que conformaron en su día el nombre de un difunto o bien un epitafio. Las patas de los veladores son de forja, herrumbradas la mayoría de ellas. Se nota a simple vista que les falta un buen repaso de lija y pintura; el último, probablemente, no se ha hecho desde mucho antes de la guerra. El azogue de los espejos está mustio, velado, y da la sensación que las imágenes no se proyectan con toda su viveza, como si a los reflejos les faltara el alma. El humo cubre el local, pues todo el mundo fuma; unos, tagarninas; otros, tritones; otros, tabaco de noventa; los que más, cigarros baratos, de cuarterón; algunos incluso se lían cigarrillos de colillas previamente desliadas. Padilla, el cerillero, no para de atender peticiones de la clientela; las cosas andan achuchadas pero del tabaco no se priva nadie. Padilla se alegra; tiene trabajo asegurado para largo; cruza los dedos de vez en cuando para potenciar su buena suerte.
–Está claro que lo que marca la diferencia es el cabello de ángel –opina don Lorenzo echando su espalda hacia atrás hasta apoyarla contra el respaldo de la silla. Su gesto es como el de un pensador que hubiese llegado a una conclusión aristotélica.
–No sé, no sé –dice don Eustaquio meneando la cabeza–. Yo creo que es la masa lo que la marca. La masa…
El más joven de los tres contertulios se echa a la boca su vaso de café; ya debe estar frío. Mira a uno y a otro de sus acompañantes sin posicionarse por ninguno de ellos.
–Le insisto, don Eustaquio, que es el cabello de ángel. Recuerda lo buenos que los hacían en Capellanes antes de la guerra.
–Me acuerdo, me acuerdo –dice asintiendo con la cabeza–. ¿Cómo no me voy a acordar? Si eran los mejores torteles de todo Madrid.
–Pues hay está la prueba de lo que le digo: el cabello de ángel es fundamental.
–No las tengo todas conmigo, es verdad. Pero si me dan a elegir, don Lorenzo, me quedo con un suizo.
El tercer contertulio agacha la cabeza como si hubiese intuido algo; ahora parece un orante. La dueña asoma poco después. Doña Rosa trae su mal gesto cotidiano.
–¿Qué pasa con los señores? ¿No van a tomar nada?
El más joven toma su vaso y da vueltas al líquido con la cuchara. Quiere disimular. Su café es la única consumición que hay encima del velador.
–Muchas gracias, doña Rosa –agradece don Eustaquio–. Pero estamos servidos.
–Nos ha merengao –rezonga doña Rosa; su aliento apesta a ojén, sus pequeños dientes están renegridos–. Esto se va a acabar, lo de sentarse y darle a la lengua sin hacer gasto.
Los dos parroquianos más veteranos sonríen estoicos; son buenos actores desde hace tiempo; las circunstancias lo han querido así.
–Alguna vez podrían ustedes pedir algún bollo, ¿no? –les recrimina–. Que para algo los tengo, leñe.
Un triple soniquete de tripas es la única respuesta que recibe.