Esto es preparar un gin tonic

Cómo preparar un gin tonic de p... madre y que se haga la boca agua:

http://www.elpais.com/articulo/cultura/gin/tonic/sigue/siendo/rey/elpepucul/20100727elpepucul_11/Tes

Desde el otro lado del horror

Nuevo ejercicio del taller: La visión que se tiene desde una ventana. Para el verano se ha planteado una experiencia vacacional en el extranjero, en otra época que no sea la actual; donde debe aparecer el título de un libro y una melodía-pieza musical-canción (a poder ser nuestras favoritas). Buen verano y buenas letras.

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La mañana es plomiza y fría. El cristal de la ventana está empañado en algunas partes. Me gusta escribir en letra gótica con el dedo el nombre de mi mujer Liselotte y ver cómo los caracteres se descomponen y las gotas descienden despacio por el vidrio. Y es que la humedad se cuela a través de los intersticios y parece traspasar el ladrillo; el terreno pantanoso sobre el que estamos tiene la culpa de las inclemencias que solemos sufrir. He pedido que lo arreglen un par de veces, pero no me han hecho ni caso y me han dado largas. La burocracia de aquí es insoportable.
Es otro día más en este infierno. La tierra de ahí fuera es negra, negra como el alma humana. Esta comparación me viene rondando la cabeza desde hace tiempo, aunque espíritu de poeta no tengo precisamente. Algún día nos juzgarán por lo que estamos haciendo aquí y no tengo claro cuál será el veredicto. Bueno, el de los jueces que conformen el tribunal sí que sé cuál será, pero ¿y el del pueblo? ¿y el del mundo? Ése sí que me resulta una incógnita.
La alambrada que nos separa de ellos está electrificada. Sus púas son verdaderamente amenazadoras, capaces de atravesar la piel con la facilidad de un bisturí. En un par de ocasiones he visto con mis propios ojos cómo destrozaban la carne. Es repulsivo. Además, están electrificadas. Un leve contacto y te tuestas como un cordero en un asador. La fetidez de la carne chamuscada es difícil de olvidar. Lo sé por experiencia.
Los barracones de madera están al otro lado de la alambrada, tienen forma de cuadras alargadas pero allí no hay caballos. No diría tanto de que no los habitan animales. Los barracones no están sellados en su parte alta y por ahí entra el frío. Muchos no lo resisten y sucumben encogidos sobre los catres desnudos. La ropa de abrigo no está dentro de su vestuario. Quien planificó la construcción de este complejo sabía bien lo que se hacía. Todo tiene su lógica, macabra por supuesto, pero con una finalidad evidente.
Ellos pasan por delante de nuestro edificio en la distancia, sin detenerse. El que lo haga sabe bien las consecuencias que ello trae. Alguna vez he visto que alguno lo ha hecho adrede buscando adelantar su fin. No faltan ejecutores para complacerles. Entonces tienes la sensación de que se están saliendo con la suya porque consiguen lo que pretenden, aunque esto sea la muerte. Los odio por ello.
Acaba de pasar una pareja de ellos arrastrando un cadáver despojado por completo de sus harapos a rayas. Seguro que alguno los aprovechará. Parecía que tenían dificultades para acarrear con el cuerpo; normal, no tienen fuerzas ni para mantenerse de pie. Los huesos les asoman por debajo de la piel apergaminada. No entiendo cómo subsisten con la bazofia que se les da para comer; ni los cerdos se la comerían, por no hablar del aporte calórico insuficiente. Pero ellos son capaces de resistir eso y más. No me extrañaría que ahí dentro se llegase en algún momento al canibalismo.
Se acaba de detener uno de ellos junto a la alambrada. Se le habrá caído algo. Pero… No, no es eso. Maldita sea, no se mueve. Me ha visto tras la ventana. Me está mirando con esos ojos negros de roedor; su nariz de córvido apunta hacia aquí. Diablos. Por cosas como ésta los odio. Tan pronto y ya me hacen trabajar. ¿Dónde habré puesto mi Luger?

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España, campeona del mundo

Después de una semana de resaca, en la que hemos digerido que la selección española ha conseguido el título de campeón del mundo en Suráfrica (unos y unas aún no se lo creen), es hora de análisis y valoraciones.

No hay duda que la selección de Del Bosque ha sido la mejor del campeonato. El salmantino recibió la herencia del "Zapatones" sin variar apenas el grupo, término que ahora parece haberse puesto de moda en esto del deporte. Un equipo de fútbol ya no se entrena, se gestiona como si sus integrantes fuesen miembros de una empresa; el coaching, la psicología, el scouting, la dietética, etc., cualquier variable se controla al dedillo. Pues bien, Del Bosque ha tenido la suerte de dirigir a la mejor selección española de la Historia. La calidad que pueden atesorar los Xavi, Iniesta, Alonso, Villa, Piqué... no se había concentrado en la historia de la selección jamás. Había habido jugadores de clase en las diferentes etapas, tipos de la talla de Di Stéfano, Kubala, Puskas, Gento, Luis Suárez, Lapetra, Pirri, Zoco, Del Sol, el propio Del Bosque, Maceda, Gordillo, Señor, Sarabia, Butragueño, Michel, Guardiola, Caminero... pero nunca se había dado una conjunción de éstos. Lo que había sucedido hasta ahora es que la clase se veía arropada por la brega, por la "furia"; en el grupo de Del Bosque sucede al revés: la brega (Capdevila, Puyol, Busquets, Ramos) se encuentra dentro de un conjunto especializado en el tiki-taka, al que amasar el balón le encanta. En definitiva, nadie domina la posesión del esférico mejor que los españoles.

Si a este estilo bien coordinado y aprendido le añadimos que el resto de selecciones no está en su mejor momento, y que la suerte ha sido benefactora en esta ocasión, el resultado es el que se ha conseguido: España campeona. Porque vamos a ser serios, el único equipo que ha jugado un poco al fútbol aparte de los nuestros han sido los alemanes (con Otzl y Schwensteiger como timoneles), que con poquito casi nos la lían (el fallo de Kroos ante Casillas pudo decantar el partido para los teutones). Los demás favoritos han sido de chiste: Italia y Francia fuera a las primeras de cambio; Inglaterra clasificada por los pelos como segunda de grupo y eliminada de forma humillante por Alemania en octavos; Brasil jugando a la italiana y ganando con lo mínimo hasta que Holanda le devolvió la moneda del 94 en cuartos; Argentina haciendo lo justo fue sorprendida por el contraataque alemán también en cuartos; y Holanda demostrando en la final lo que podía dar de sí -poco-, y que aun y con eso, Robben les pudo adelantar en el marcador, aunque según se desarrolló el partido el fruto finalmente hubiese caído de maduro y la final se hubiese decantado de parte nuestra. Simplemente hay que ver que Uruguay ha llegado a semifinales sólo con Forlán (Luis Suárez ha estado bastante apagado y su aporte más destacado fue la mano salvadora ante Ghana en el último minuto de la prórroga).

Lo que está claro es que para ser campeón del mundo tienen que conjuntarse una serie de factores: juego (lo tenemos), suerte (Casillas y el penalty parado a Paraguay, claves; más los claros errores de los delanteros -Kroos, Robben-), arbitraje a favor (pese a los palos de los oranje, se quedó sin señalar la posible expulsión de Puyol por ser el último hombre en otro mano a mano de Robben; o la no repetición del penalty paraguayo cuando se aprecia cómo entran varios jugadores españoles en el área antes de que Cardozo pateara el balón -compensado al no señalar el hecho a Cesc en el rechace de Justo Villar-; el gol de Villa contra Portugal en fuera de juego por los pelos), y el mal momento de los rivales (léase lo anteriormente escrito). Y a España le ha pasado por una vez. Esperemos que el ciclo continúe para la Eurocopa de Polonia. Por edad, el grupo continuará casi intacto; el estilo seguirá siendo el mismo mientras sus aplicadores jueguen; y los rivales (excepto Alemania) no tienen visos de mejorar. El futuro sigue siendo esperanzador. Que dure.

El Vaticano, ¿siguiendo los postulados del cristianismo?

Ha muerto un hombre, notable eso sí, y se alegran. Parece mentira. Pero es la doble moral de esta cúpula eclesiástica reaccionaria y antediluviana, muy parecida a esos imanes salafistas que pregonan el odio hacia el infiel, y que no se bajará del carro jamás. La crítica no la aceptan y menos que haya gente fuera de su órbita y que no asuma sus postulados. Se entromete y juzga a quienes no comulgan con su filosofía. Por favor, déjennos vivir libres y desistan de dar el coñazo. Lean y entenderán. Lean a Saramago y entenderán.

http://www.elpais.com/articulo/opinion/Odio/teologico/Saramago/elpepiopi/20100622elpepiopi_11/Tes

Adiós

Hay personas que quizá no deberían morir nunca por lo que aportan a las demás, en el caso de José por lo que aportaba a las "personas" con mayúsculas. Porque Saramago era un hombre que aportaba al Ser Humano, que reivindicaba la dignidad humana por encima de todo. Se nos ha ido y no nos queda otra que tener que consolarnos con su obra, algo es algo. Finalmente nos ha dejado sin ir a ese cielo que no existe y donde no estará debatiendo con ese Dios que tampoco, pero al que le hubiera gustado tener delante para ponerle los puntos sobre las íes.

D.E.P.

¿MVP?

Por segundo año consecutivo Los Ángeles Lakers se han proclamado campeones de la NBA. Y también por segundo año consecutivo Kobe Bryant ha sido designado MVP de la final. Sus números en los siete partidos son a priori estratosféricos: 41,1 minutos por partido, 28,6 puntos, 6 rebotes, 5,5 asistencias, 2 robos y 3,9 pérdidas. Espectaculares, ¿no? Pues ahora vamos con la otra lectura: 40% en tiros de campo, 32% en tiros de tres, 88% en tiros libres. En el séptimo partido 6 de 24 en tiros de campo, eso sí, con 11 de 15 en tiros libres. Sus números se hinchan a base de tiros libres; por cierto, 37 a 17 para Lakers en el último partido; si contamos que han ganado por cuatro, ¿dónde ha estado la clave de la victoria? Blanco y en botella.

En definitiva, sigo ratificándome que cualquier jugador, y digo cualquiera, puede anotar veinte puntos si le dan bola para tirarse las zapatillas. A más posesión y más tiros, más personales y más tiros libres. Ejemplo claro: el jugador del Ayuda en Acción Fuenlabrada Batista. Tiene dos movimientos, es bajito para jugar de cinco aunque vaya bien al rebote. Números: 9,9 tiros por partido (54%) y 4,8 tiros libres (71%), total 14,1 ptos./partido, 125 faltas recibidas. No parecen números estratosféricos, pero ha sido el 10.º máximo anotador de la liga. Splitter ha tirado menos que él tanto de dos como libres; Navarro: 6 de tres por partido (39%), 4,7 de dos (56%), 2,9 en libres (85%).

Así, lo del baloncesto estadounidense parece de chiste: la estrella tiene licencia para todo. ¿Se permitiría a un jugador ACB lanzar 25 tiros en un partido? ¿El grupo lo consentiría? Aquí tenemos a Navarro y a Splitter como casos extremos y mediáticos y no superan los doce tiros por partido.

Lo que han conseguido con este estilo es que el basket yanqui me llegue a aburrir. De todos modos hay que felicitar a Gasol por su gesta.

Siempre Baskonia

Hay monas que por mucho que se vistan de seda siempre serán monas, y políticos de derechas que, por mucho que se tachen de defensores de los trabajadores/as en plan revolucionario, son en realidad los personajes más liberales del mundo (veánse las últimas intervenciones de De Cospedal, a la que sólo le falta llevar el pañuelo palestino anudado al cuello y levantar el puño izquierdo para saludar). Sin embargo hay cosas inmutables por mucho que se cambien las etiquetas. El Baskonia siempre será el Baskonia, llámese Tau (como nos ha tenido acostumbrados durante tanto tiempo y por lo que seguimos, en ocasiones, llamándolo así) o Caja Laboral. Es un equipo que juega bien, que se arma todos los años con buenos jugadores aunque pierda en el anterior a otros tantos (dinero tiene para hacerlo), que compite y pelea (que se lo digan al Barça, con el dos más uno de San Emeterio a falta de cinco décimas), y que su favoritismo se lo gana a lo largo de la temporada. Como madridista siento envidia sana, para qué negarlo. Aunque hay que reconocer que ese favoritismo se ve también beneficiado en las decisiones arbitrales. Messina estará de acuerdo conmigo en esto acerca de la permisividad ante la defensa de Splitter y el proteccionismo en su ataque; supongo que la opinión de Pascual no irá tampoco muy desencaminada visto lo visto en la final; al Barça le han respondido con su mejor arma: una defensa al límite que convive con la permisividad arbitral. En definitiva, felicidades baskonistas por creer en el baloncesto.

El PSG de Luis Fernández

Viendo a la selección de Camerún he comprobado que el entrenador es Paul Le Guen, el mítico centrocampista del PSG que se proclamó campeón de la Recopa en el año 96. El año antes jugaban con ellos un tal George Weah (fichado por el Milán), Ginola (Tottenham), Ricardo Gomes (central de la selección brasileña), Valdo (Benfica) y Cobos (RCD Espanyol).

El PSG se convirtió en la "bestia negra" de merengues (Recopa de 1994, donde los parisinos caerían en semifinales con el Arsenal, a la postre campeón), y culés (Copa de Europa de 1995, eliminados también en semis por el Milán). Al año siguiente conquistarían su primer título europeo contra el Rapid de Viena. La alineación de la final fue:

• Portero: Lama
• Defensas: Bravo, N´Gotty, Roche y Fournier
• Centrocampistas: Guerin, Le Guen, Colleter y Djorkaeff
• Delanteros: Raí y Loko

El panameño Dely Valdés entraría después a lo largo del encuentro.

Oler a sueño

El único día que coincidían en la cama era el sábado; los demás se levantaban a diferente hora. Cuando se despertaban juntos él siempre le decía entre las sábanas que olía a sueño y ella le preguntaba aún con cara de niña legañosa que qué era eso. Podía imaginárselo, hacerse más o menos una idea de lo que quería decir, pero le gustaba oírlo de su boca, que le explicara en que consistía aquel enunciado que a ella le parecía la mar de bonito. Él no solía regalarle los oídos con palabras románticas, así que ella había decidido conformarse con esto. Él se hacía el remolón porque le daba vergüenza escuchar su propia voz, le parecía demasiado cursi, así que trataba de evadirse mediante excusas, alargando los silencios, dibujando sonrisas sardónicas, o simplemente se ponía en pie y se marchaba al cuarto de baño justificando tener una urgencia. Pero no era tan fácil escapar de ella; aguardaba en la cama expectante a que él regresara y, una vez volvía a tumbarse a su lado, insistía en su retahíla acerca de lo que era oler a sueño. Cuando él entendía que ella no cejaría en su insistencia, se resignaba, resoplaba e iniciaba su exposición.

Siempre había tenido la opinión de que la verdadera belleza de una mujer se descubría nada más ésta abría los ojos después de pasar la noche en la cama. Ahí no había maquillaje, ni rímel, ni pintalabios. La mujer quedaba sola, sin disfraces, mostrando su yo real. ¿Era ésa la belleza interior? Pudiera ser. Lo que tenía claro es que era el momento en que la mujer se mostraba en su plenitud. Y en ese momento las sábanas proporcionaban cobertura a esa feminidad. Bajo la tela quedaba un aroma dulzón, tenuemente impregnado por el olor del sudor transpirado durante la noche y que se adhería al pijama o al camisón, según tocase. En ocasiones la mezcla se aderezaba con los remanentes casi extinguidos del perfume o del desodorante empleados el día anterior; el saín del cabello alborotado también aportaba su pequeña dosis a la pócima; al igual que los efluvios que ascendían desde las profundidades más íntimas del tálamo; incluso en esa mezcolanza entraba el hálito expelido a causa de una mala respiración o la adopción de una postura incómoda salpicado por los sabores ingeridos en la cena.

Todo formaba parte del sueño. Todo era sueño.

Y sueño era ella.

Gracias, Dios, por el fútbol, por Maradona

Mañana empieza el Mundial. Como aperitivo: el segundo gol de Maradona a los ingleses en el Mundial de Méjico 86. La narración de Victor Hugo Morales es tan grande como el mismo gol.